Ольга увидела чемодан сразу, как только переступила порог. Он стоял у самой двери, черный, из твердого пластика, с серебристой царапиной, похожей на застывшую молнию. Их общий чемодан, для отпусков, которых не было уже три года. Холодные капли с ее плаща стекали на ламинат, образуя темную лужицу. С улицы доносился унылый шум дождя, монотонно барабанившего по карнизу, и гудки машин, застрявших в вечерней иркутской пробке. В квартире пахло чем-то чужим. Не едой. Не духами. Тревогой. Валерий вышел из спальни...

Переезжать из одного города в другой было немного страшно. После развода, после всего, что пришлось пережить, Катя готова была сбежать, улететь, укрыться, чтобы только больше не вспоминать. Не хотела, чтобы что-то напоминало ей о той душевной ране, что никак не могла закрыться. Маленький городок, в который после свадьбы привёз её муж, теперь не казался таким уж уютным и милым. Всё напоминало о боли, о том, что происходило здесь. Больше не хотелось встреч с человеком, который разрушил её, и, как оказалось, не только её жизнь...