Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...

Пятница, 18:30. Москва задыхалась в летней духоте, а я стоял на кухне нашего уютного дома в Одинцове и смотрел, как Валентина собирает чемодан. Пять лет назад я бы назвал её Валечкой, но теперь она была просто Валентиной — успешным корпоративным юристом крупной международной фирмы. — Напомни, на сколько ты едешь? — спросил я, наблюдая, как она аккуратно складывает деловые костюмы. — На неделю. Арбитражное дело в Париже, — ответила она, не поднимая глаз. — Знаешь, как эти французы любят всё усложнять...