Зима в наших краях всегда была особенной. Не той, что в городе — с фонарями, толпами шатающихся прохожих и елочками в витринах. Нет. У нас, в глуши, на краю леса, где дороги только по следу ведут да по памяти стариков, зима — она живая. Она дышит. А в Рождество особенно. В ту ночь, когда небо было покрыто морозной дымкой, а всё вокруг звенело тишиной, звёзды будто прислушивались к каждому шороху на земле. Сидим мы с тобой у печки, внучка. За окном — метель, а внутри — тепло, запах мёда и пирогов с яблоками...