— Ты совсем не умеешь готовить, — сказала свекровь, отодвигая тарелку с ризотто. Анна лишь крепче сжала вилку. Металл холодил пальцы. Она промолчала, бросив короткий взгляд на мужа. Лёва, её Лёва, с которым они были вместе уже год и два месяца как женаты, выглядел растерянным, словно щенок, которого ткнули носом в лужу. — Мам, это очень вкусно, — попытался возразить он, но голос прозвучал неубедительно. — Вкусно? Сынок, ты просто из вежливости так говоришь. Рис склеился, соли почти нет. Я же для твоего же блага говорю, Анечка...

Она делала этот торт последние 12 лет подряд на все дни рождения. Её фирменный. Но на последнем празднике его даже не попробовали — родня просто про него забыла. И она поняла: любовь — не в рецептах, а в уважении. Вика стояла у раковины, медленно перебирая вымытые тарелки после вчерашнего дня рождения дочери. Руки двигались механически, а мысли были далеко. Тарелка выскользнула из пальцев и разбилась, разлетевшись осколками по мокрой поверхности мойки. — Мам, что случилось? — донесся из комнаты голос пятнадцатилетней Сони...