Серый свет декабрьского утра медленно заполнял кухню, словно борьба с тенями прошлого. Ульяна стояла у окна, её пальцы судорожно сжимали мятый конкурсный билет — единственное доказательство её тайной надежды. — Ты с ума сошла? — Мамин голос резал тишину. Ульяна медленно кладёт билет на стол, её взгляд устремлён в окно, где моросил мелкий снег. — Ты думаешь, это уместно? — продолжает мать. И этот вопрос был не просто о конкурсе. Это был приговор всем несбывшимся мечтам, всем затаённым желаниям, которые она годами прятала за безупречной маской послушной дочери...

Новый год — любимый праздник многих! — Мой, тоже! — раздался голос из-под праздничной ёлки, — особенно с момента, когда потихоньку начинаешь прощаться со «Старым»... — Почему «потихоньку»? — Некоторые считают, что «Старый год» можно успеть проводить, сев за стол в одиннадцать часов. — И правильно. Вам, что часа мало? — Конечно, мало. Странный вопрос. А вспомнить всё хорошее... А поговорить... — Да, ладно. Вам бы только выпить. — И выпить приходится, для памяти. Вот Вы заметьте: рюмка — мысли просветляет, вторая — память пробуждает, расшевеливает...