Ольга сидела на плетеном кресле на веранде, перебирая в руках пожелтевшие фотографии. На одной из них – она, совсем юная, с копной рыжих волос, смеется, прильнув к плечу Семена. Фотография была сделана возле их первого дома, той самой квартиры, подаренной родителями Ольги. Полвека… Скоро полвека, а кажется, будто вчера бегала на свидания, прячась от маминого взгляда. Она вздохнула, откладывая фотографию в сторону. В животе урчало. Пора бы уже и обед готовить. Хотя… аппетита совсем не было. Семен вошел на веранду, на ходу расстегивая верхнюю пуговицу рубашки...

– Что? – Катя замерла, сжимая телефон. Голос Валентины Петровны, матери её мужа, звучал бодро, почти торжествующе, будто она сообщала о выигрыше в лотерею. – Ну да, – продолжила свекровь, не замечая паузы. – Мы с отцом решили, что пора навестить вас с Ромой. Давно не виделись, соскучились по внучке! Билеты на следующую пятницу, так что готовьтесь. Катя медленно опустилась на стул в своей уютной кухне. – Валентина Петровна, – начала она осторожно, стараясь не выдать раздражения, – а вы с Ромой это обсуждали? – Да зачем? – беспечно отмахнулась свекровь...