Мне скоро тридцать пять, и только сейчас я начинаю понимать, что вся моя жизнь — это бесконечная гонка за одобрением матери. Словно я всё ещё та маленькая девочка с тетрадкой в руках, ждущая хоть одного доброго слова, одной искренней похвалы. Но вместо этого всегда какое‑то «но», вечно какая‑то придирка, будто без неё я не имею права чувствовать себя достойной. Моя мама — учитель. Пусть не русского языка и не математики, а труда, или, как теперь говорят, «технологии», — но в её сознании она — истина в последней инстанции...