Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...

Здравствуйте, дорогие читатели «Вятского Хутора»! Наша Вятская осень, как и весна, очень переменчива и непредсказуема. То тепло, то резко холодно. То может весь день лить дождь, а ближе к вечеру, на закате, резко проясниться и выглянуть багровое солнце. В обычное время, когда небо затянуто низкими свинцовыми тучами, всё вокруг, наш пейзаж с выглядывающими из-за оставшихся на деревьях янтарных листьев, выглядит однообразным. Постепенно начинают выбиваться вперёд однотонные серые краски голых ветвей и стволов...