Оленька не спала. Она лежала и слушала, как ветер шумит, как дождь барабанит по стеклу… А по её щекам бежали слёзы. Слишком крупные слёзы для такого маленького личика… Выскользнув из своей кроватки, она на цыпочках подошла к двери и прислушалась. Тихо. Значит, мама и папа, наконец-то, спят. Рядом раздался храп: ага, папа спит не с мамой, а в гостиной. Оленька замерла, закрыла глаза и помотала головой. Ей хотелось открыть глаза и проснуться! Пусть всё окажется неправдой! - Истеричка! – шипел папа маме, думая, что дочь их не слышит...

Лето моих девяти лет казалось бесконечным и абсолютно счастливым. Особенно те дни, которые мне доводилось проводить у бабушки в старом частном доме на окраине города. Для меня это было настоящим приключением, побегом из городской квартиры в мир, пахнущий иначе — свежескошенной травой, яблоками из сада и сладким дымком от самовара. Бабушкин дом был особенным местом, полным тепла и строгого, неизменного порядка. Сама бабушка, Мария Ивановна, была женщиной основательной. В ее доме у каждой вещи было свое место, а день подчинялся тихому, неспешному ритму...