Дождь осенний шумит за окном,   Навевая мне грусть, печали.     В нашем мире огромном/большом       По тебе я только скучаю. По тебе я скучаю сейчас,   Вчера и на прошлой неделе.     Ведь покинули чувства вдруг нас       Зародились те, что в апреле. Покинули, точней, лишь тебя.   Во мне они живут, как прежде.     Под осенние капли дождя       Мои прямо тают надежды. Мои рушатся нынче мечты   О тебе, о будущем нашем.     Под пение дождя и листвы       Не становится жизнь вдруг краше. Не становится мне веселей   От осени жёлтой, красивой...

Стояла та редкая, подаренная самой судьбой пора, когда осень, еще не сдавшаяся зимнему дыханию, была полна последним, глубоким теплом. Воздух в парке был густым и сладким, как мед, настоянный на запахе опавшей листвы — влажной земли, древесной коры и сладковатого гниения спелых яблок, падавших где-то в дальнем уголке сада. Солнце висело невысоко, отливая старым золотом, и лучи его, уже не жгучие, а ласковые и ленивые, пробивались сквозь прорехи в багряно-золотом пологе кленов и лип, ложась на землю теплыми пятнами...