— Вернёмся к домику охотника, там у деда Матвея был небольшой схрон, — скомандовал Хмурый, оценивающе глядя на дрожащего музыканта. — Этот цветастый вон уже от холода зубами чечётку бьёт, не хватало ещё, чтобы он нам слёг по пути от воспаления лёгких. Шуруп согласно закивал, натягивая поглубже капюшон: — Да, дед, правильная мысль. По такой сырости в шортах только покойников смешить. Давай назад, там хоть крыша есть, авось какую фуфайку старую откопаем. В Зоне без брони-то хреново, а без порток — вообще край...