— Твой муж, Ксения, это не опора. Это пуфик. Удобный, мягкий, обтянутый цветастым ситцем пуфик, на который приличные люди в лучшем случае бросают ноги после работы. Эта фраза звучала в голове Ксении уже третий день, ритмично отбивая такт под стук клавиш ноутбука. Конец августа на даче выдался зябким, туманы по утрам висели над яблоневым садом плотной молочной завесой, оседая на порыжевшей траве крупной росой. Вечера наступали рано. Ксения куталась в объёмный шерстяной кардиган, сидя на открытой террасе, и сводила бесконечные столбцы цифр в таблицах...