В прихожей пахло ванилью и старым деревом — свекровь любила зажигать свечи, будто это могло скрыть тяжесть невысказанных слов. Я стояла у зеркала, поправляла шарф и краем уха ловила её очередной монолог про «эти немыслимые квитанции». — Представляешь, опять подняли квартплату, — вздохнула свекровь, выходя из кухни с чашкой чая. Голос у неё был такой, будто она не о деньгах говорила, а о какой-то личной трагедии. — За две квартиры-то платить… Скоро по миру пойду. Я промолчала, только крепче затянула узел шарфа...