Над землёй, замершей в ожидании, раскинулось небо — когда-то голубое, теперь потускневшее, будто выцветшее от напряжения. Где-то вдали ещё держались клочья синевы, как воспоминание о спокойном утре, но всё внимание притягивала она — туча. Огромная, свинцовая, она медленно плыла по небу, как бы сквозь время. Её края были рваными, как будто кто-то пытался разорвать её на части, но не осмелился. Воздух стал густым, тяжёлым. Деревья замерли, листья развернулись к верху — в предчувствии чего -то. Село, затерявшееся среди полей, вдруг умолкло...

Иду медленно, наслаждаюсь. Красота настолько сдержанная и родная, что накатывают воспоминания детства – пейзажи бабушкиного городка. Там тоже было зелено, а трава на лугу источала такой аромат, что и через десятилетия его слышу. Речка там протекала. Беленькая. Её можно было в иных местах перепрыгнуть. Иду и нашёптываю очень мною любимые строки Николая Заболоцкого: «В очарованье русского пейзажа есть подлинная радость, но она открыта не для каждого и даже не каждому художнику видна». Сентиментальное настроение прервали мальчишки-велосипедисты...