Мне тридцать четыре года, и я думала, что знаю, что такое предательство. Оказалось, я ошибалась. Телефон зазвонил в субботу утром, когда я готовила Мишке блинчики. Номер был незнакомый, но я ответила — мало ли, может, из садика звонят. — Алло? — Марина? Это... это мама. Я чуть не выронила сковородку. Не от радости — от абсурдности происходящего. В последний раз я слышала этот голос... Когда? Мне было четыре года? Пять? Я даже не была уверена, что это воспоминание, а не выдумка. — Какая мама? — спросила я, хотя прекрасно всё поняла...