Я стою на пороге собственной квартиры и не решаюсь войти. Знакомый скрип половиц, запах старого дерева — всё привычно, но сегодня воздух пропитан чем‑то резким, кислым, почти ядовитым. Квашеная капуста. Опять она. Тридцать лет брака — и вот мы скатываемся к скандалам из‑за какой‑то банки с капустой. Кто бы мог подумать? — Надь, — кричу я, захлопывая дверь, — опять эта вонь? Из кухни доносится невозмутимый голос жены: — Это не вонь, а целебный аромат. Часть моей очистительной терапии. Я снимаю куртку, вешаю её на крючок — и тут же морщу нос...