часть 1 Перед роддомом уже собралась небольшая группа встречающих — человек семь, может, восемь. Розовые и голубые воздушные шары, привязанные к запястьям, покачивались на ветру и тихо шелестели друг о друга. Букеты цветов, большой плакат с надписью «С рождением принцессы», нарисованный детской рукой — видимо, кем-то из родственников. Люди переговаривались, смеялись, кто-то курил поодаль, стряхивая пепел на мокрый асфальт. Наташа приблизилась к группе, и тут её взгляд наткнулся на знакомую фигуру, от которой по спине пробежал холодок: Тамара Михайловна...

- Папа сказал, я готовлю отраву, ничего не умею и вообще.... Как считаешь, это нормально, мам? - я смотрела испытующе, словно принимала экзамен. - Ты же знаешь, папа всегда такой... импульсивный был, он же не со зла сказал так про твою готовку, он просто привык к моей еде, понимаешь? - мама потянулась через стол, пытаясь поймать мою руку, но я успела ее отдернуть. - Мам, - наконец сказала я, и голос прозвучал чужим, будто не мой вовсе. - Папа не просто сказал про готовку. Он заявил при всех, при родителях Артема, что я вообще ни на что не способна, кроме как циферки в табличке рисовать...