Морозный воздух щипал щеки, но внутри моей уютной мастерской, где пахло хвоей и, честно говоря, немного перегаром, было тепло. Я, Санта Клаус, или просто Николас, как меня зовут в узких кругах, сидел в своем любимом кресле, поглаживая бороду, которая, к слову, уже давно не видела настоящего шампуня. Рядом стояла недопитая бутылка чего-то крепкого, что я ласково называл "северным сиянием". "Еще один год прошел, Николас," – пробормотал я, обращаясь к своему отражению в полированной поверхности бутылки...