Это была не Москва, и тем более, не Патриаршие пруды. Один из обычных российских городов, которых сотни. Впрочем, нет. Это был достаточно крупный областной центр, поэтому вот точно таких — пара десятков, не больше. Шёл снег, недавние суровые морозы отступили, на улице температура держалась на уровне трёх-пяти градусов со знаком минус. Тяжелой походкой, медленно, рассматривая прохожих и дома, шёл полноватый мужчина, в пуховике, с низко надвинутым капюшоном. По его поведению было видно, что в этом городе он уже был, он ему приятен, а все новшества вызывают в незнакомце живейший интерес...

- У мамы от меня какая-то тайна, - сказала Катя мужу сразу после свадьбы. – И я совсем не похожа на отца. Он меня не любит. Да и я его как-то… Это было правдой. Ничего Катя не могла с собой поделать. Вроде, сколько она себя помнила, столько и знала своего отца, Михаила. И ведь не был он совсем плохим уж отцом. Наверное, даже был хорошим. Возил их с мамой каждое лето на отдых. Водил Катю в свою спортивную школу – папа был тренером по тяжёлой атлетике, а дочку приводил на гимнастику. Хорошо, полезно для здоровья...