Запах нафталина и старых духов. Я разбирала вещи в шкафу покойной свекрови, Евдокии Сергеевны Воронцовой. Механическая, скорбная работа, способ на время отключить мысли. Ее зимнее пальто, тяжелое, драповое, с вытертым каракулевым воротником, соскользнуло с вешалки и грузно упало мне под ноги, подняв облачко пыли. Когда я наклонилась, чтобы поднять его, пальцы нащупали что-то неестественно твердое и прямоугольное за подкладкой, в районе лопатки. Шов в этом месте был грубым, топорщился, явно зашитый второпях неумелой рукой...

Плащ незнакомца был заляпан снизу грязными пятнами. Мужчина шёл слишком быстро. Я едва поспевала за ним, стараясь держаться в тени. Слежку осложняли люди, идущие навстречу. Они даже не думали сделать шаг в сторону, шли напролом, словно меня и вовсе не было на их пути. Все они что-то несли: тяжёлые коробки на головах или перед собой, тюки на плечах. Мне приходилось то и дело останавливаться, прижиматься к стене, давая дорогу. Я здесь была лишней, досадной помехой на пути. И всё же старалась не отставать,...