Заканчивался ноябрь. Тяжелое хмурое небо проливало на землю потоки ледяного дождя, смешанного со снежной пылью. Ветер завывал в трубе на разные голоса, стараясь как можно сильнее напугать обитателей дома, словно хотел, чтобы они оставались в тепле и не высовывали нос наружу. Солнце почти не показывалось из-за свинцовых низких облаков, раскинувшихся по всему небосводу, и было непонятно, какое сейчас время суток: то ли ранее утро, то ли поздний вечер. Виолетта, изящная серая кошка, вздохнула, вглядываясь...

Запах нафталина и старых духов. Я разбирала вещи в шкафу покойной свекрови, Евдокии Сергеевны Воронцовой. Механическая, скорбная работа, способ на время отключить мысли. Ее зимнее пальто, тяжелое, драповое, с вытертым каракулевым воротником, соскользнуло с вешалки и грузно упало мне под ноги, подняв облачко пыли. Когда я наклонилась, чтобы поднять его, пальцы нащупали что-то неестественно твердое и прямоугольное за подкладкой, в районе лопатки. Шов в этом месте был грубым, топорщился, явно зашитый второпях неумелой рукой...