История Станислава Вольского Меня зовут Станислав Вольский, и я продаю мёртвые дома. Это не официальная должность, конечно. В визитке из тиснёного картона, которую я с лёгкой неловкостью вручаю клиентам, значится «Специалист по жилой недвижимости». Звучит солидно, обнадёживающе. Люди любят солидность, когда речь идёт о сотнях тысяч, а то и миллионах. Но я-то знаю свою истинную специализацию. Я — чистильщик. Не тот, что с тряпкой и хлоркой, а тот, кто приходит после. После трагедий, после полицейских лент, после того, как отплачут родственники и уедет последний катафалк...

Бабушкин дом пах для меня детством. Терпкий, сладковатый дух сушеных яблок, кисловатый — старых перин, и тонкий, едва уловимый аромат ладана от иконки в красном углу. Я приехал сюда не от хорошей жизни, конечно. В городе все пошло прахом: работа, отношения, деньги. Старый дом в глухой деревушке казался спасением, тихой гаванью, где можно было залатать дыры в душе и кошельке. Дом встретил меня прохладой и тишиной. Покосившийся забор, одичавший сад, затянутые паутиной окна. Но внутри он был еще крепок, настоящий сруб, поставленный на века моим прадедом...