Рождество в доме моей бабушки всегда начиналось с запаха корицы и мандаринов. С самого детства я помню, как она вставала в пять утра, чтобы поставить в духовку пирог с яблоками и изюмом, а потом тихо напевала старинные колядки, раскладывая подарки под ёлкой. Даже когда я выросла, переехала в город и стала зарабатывать сама, я всё равно возвращалась к ней каждое 7 января. Это был не просто праздник — это была традиция, обещание, что где-то есть место, где меня любят без условий. Моя сестра Лиза, на два года младше меня, тоже приезжала, но всё чаще — только ради подарков и бабушкиных денег...

— Сэр, а почему мой папа изображён на этом портрете? — дрожащим голосом спросила молодая горничная, указывая на большую позолоченную раму за письменным столом. Мистер Андерсон, который за секунду до этого спокойно подписывал документы, замер. Ручка выпала у него из пальцев, оставив на белой бумаге чернильное пятно. Впервые за многие годы могущественный магнат потерял контроль над своим невозмутимым лицом. Эмили Картер никогда не осмеливалась говорить с хозяином так прямо. С тех пор как она работала...