Август. Ночь. Пруд. Парк. В позапрошлом веке здесь был "элитный дачный посёлок", а к каскадным прудам ходили на променад купцы и аристократы. Сегодня всё - как тогда: ветви деревьев клонятся к стоячей воде как в зеркало, изогнутое рамой из камня. Вдоль берегов - хрустящие дорожки из гравия. Никаких фонарей, только - свет неба. На созерцательных view points - лавки. Нет асфальта с клумбами, пахучих ларьков "стрит-фуд", танцевальных площадок, велосипедных тарантасов на прокат, людей с пивом и мороженым. Только - заросшая окраина, пруды и странное место кемпинг - за шлагбаумом через дорогу. Летом по ночам здесь можно встретить только бомжей, они весело купаются в тине...

Порядочно далеко, за тридевять земель от Москвы, зелёные стодолларовые бумажки растут, как известно, только на самых красивых, вечнозелёных деревьях, только очень, очень высоко, так что ни одной лестницы не хватит. Надо прожить много жизней, чтобы только тогда, в потомках, сорвать хотя бы пару купюр, с крайней ветки. Голливуд - сплошной танцпол, а кто танцует не видно, нет времени посмотреть, нету желания, все шевелятся, как муравьи, алча малейшей возможности заработать. Среди них живут бомжи, вонючие и грязные, ну совсем как в России...