Дизельный гул двух тяжелых экскаваторов заглушал степной ветер. На свеженасыпанной платформе коттеджного посёлка Дубрава стоял деревянный помост. Вокруг него полукругом выстроились тридцать два рабочих в новеньких оранжевых жилетах и касках. Ростислав поправил воротник бежевого пальто, взялся за микрофон и повернулся к трибуне. Его отец, Анатолий Игоревич, стоял чуть позади, опираясь на массивную трость с латунным набалдашником, и чинно кивал собравшимся инвесторам. Я подошла к краю помоста, держа в руках кожаный планшет с рабочей папкой и распечатанную утром выписку из реестра земель...