Ничего не успеваю…. в такие минуты вспоминаю стихотворение Роберта Рождественского (можно найти запись его голоса) «Память за прошлое держится цепко, то прибывает, то убывает... В школе когда-то были оценки две: «успевает» и «не успевает»... Мир из бетона. Мир из железа. Аэродромный разбойничий рокот... Не успеваю довериться лесу. Птицу послушать. Ветку потрогать... Разочаровываюсь. Увлекаюсь. Липкий мотив про себя напеваю. Снова куда-то бегу, задыхаясь! Не успеваю...

Инга стояла на кухне и смотрела, как мать Яна раскладывает свои вещи по всей комнате. Уже третья неделя пошла. Обещали на десять дней, а она все тут. — Ингочка, а у вас случайно нет фена получше? — крикнула Валентина Семеновна из спальни. — Этот какой-то слабенький. Инга вздохнула. Фен был нормальный. Просто свекровь привыкла к своему мощному, который сушил волосы за две минуты. Здесь приходилось потратить пять. Катастрофа, конечно. Ян сидел на веранде с ноутбуком. Работал. Точнее, пытался. Валентина каждые полчаса выходила то за водой, то за печеньем, то просто узнать, чем он занимается...