"Лена, не плачь. Всё будет хорошо", — Валерий Николаевич обнял меня за плечи, когда я рыдала на кухне после очередной ссоры с его сыном. По-отцовски. В тот момент я поняла — полюбила свекра больше, чем собственного мужа. Не как женщина мужчину, а как дочь отца, которого у меня никогда не было. — Я больше не могу, Валерий Николаевич. Игорь опять не пришел ночевать. Третий раз за неделю! — Тише, доченька. Я поговорю с ним. Доченька. Это слово резануло по сердцу сильнее, чем очередная измена мужа. Мой отец ушёл, когда мне было три года...

Наверняка у каждого из нас найдется пара-тройка историй из детского сада. Кто-то мог не знать, имени своей бабушки, но точно знал, что она готовит самые вкусные пирожки на свете, другие же заявляли, что пюрешка в садике вкуснее маминой, а третьим доставались самые незавидные роли на утренниках. Как-то прихожу за сыном в сад. Он бежит ко мне радостный, говорит, что сейчас мне что-то покажет, что на прогулке нашел. Начинает по карманам искать и не находит. Слезы, сопли, я его успокаиваю, попутно пытаюсь расспросить, что такого важного он хотел мне показать...