Я никогда не думала, что снова увижу его в своём классе. Не в смысле – в классе, где учатся дети. А в классе, который стал моим. Где на доске мой почерк, на столе мои тетради, и двадцать шесть пар глаз каждое утро смотрят на меня, ожидая, что я скажу что-то важное. Третий год я работала в четырнадцатой школе. Третий год просыпалась в пять сорок, варила кофе в турке на тесной кухне однушки, проверяла тетради до семи и шла по тёмному двору к школьному крыльцу. Мне нравилась эта жизнь. Она была тихой...