Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

— Нонночка, этот праздник должен пройти идеально! Юбилей Виктора Петровича — событие для всей семьи, — Ирина Романовна поправила воротник блузки и окинула невестку оценивающим взглядом. — Я всё понимаю, готовлюсь к этому дню уже две недели, — Нонна аккуратно расставляла фарфоровые чашки на праздничном столе. — Заказала торт, который любит Виктор Петрович, договорилась с фотографом... — Да-да, хорошо, — свекровь перебила её, махнув рукой. — Только не забудь, что главное блюдо я готовлю сама. И скатерть мою парадную достань из шкафа, ту, с вышивкой...