Петербург. Владимир Набоков. Мне чудится в Рождественское утро мой легкий, мой воздушный Петербург... Я странствую по набережной... Солнце взошло туманной розой. Пухлым слоем снег тянется по выпуклым перилам. И рысаки под сетками цветными проносятся, как сказочные птицы; а вдалеке, за ширью снежной, тают в лазури сизой розовые струи над кровлями: как призрак золотистый, мерцает крепость (в полдень бухнет пушка: сперва дымок, потом раскат звенящий); и на снегу зеленой бирюзою горят квадраты вырезанных льдин. Приземистый вагончик темно-синий, пером скользя по проволоке тонкой, через Неву пушистую...

Бывают такие картины, которые трогают душу и навсегда оставляют в ней свой отпечаток. «Новогодняя ночь», которую написал Сергей Андрияка в далеком, казалось бы, 1984 году, — это тот самый случай. Я увидела ее абсолютно случайно на просторах Интернета в предновогодней суете. И всё праздничное настроение как ветром сдуло. Все эти оливье, гирлянды, рождественские шары и прочая мишура в миг стали неважными. И я задумалась о том, в какое время мы живем. Да и всегда жили, если честно, просто это было не так очевидно...