Юлия поправила скатерть и переставила тарелку на пару сантиметров вправо. Восьмой раз за последние десять минут. Идеальный ужин не получался. Она услышала, как хлопнула входная дверь. — Паш, ты? — крикнула она из кухни. — Нет, это грабители! — муж усмехнулся, входя на кухню. — Что у нас сегодня? — Лазанья. Твоя мама звонила, они с отцом заедут через полчаса. Павел скривился: — Опять? Третий раз за неделю. Слушай, у меня отчет горит... — Я все сделаю, — Юля вытерла руки полотенцем. — Они же ненадолго...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...