Захлёбываюсь ветром. Обеими руками зажимаю рот и нос и — тону. Тону, как тонут в бешеной горной реке. Над глыбами камней завиваются смерчики пыли. В скалах рёв, будто обрушиваются на скалы тяжёлые океанские валы. Вот сшибло меня с ног и швырнуло на склон. Поволокло, покатило. Сунуло лицом в какую-то дыру в земле. Приоткрываю один глаз: дыра — вход в лисью нору. На затоптанном холмике у входа в нору заячьи кости, птичьи перья, мыши. Лисья семья живёт. Открываю второй глаз — и вдруг в норе, недалеко от входа, вижу живую птицу! Птичка-невеличка, с воробья. Серенькая. Прижалась к стенке норы, хохлится и жмурит тёмный глазок...

В такую погоду и деться некуда, и ничего больше не остается, как только рассказывать и слушать. А.П.Чехов. О любви Я вязаную скатерть хотела давно. Всегда искала и на блошиных рынках, и в сэкондах. И либо не было, либо дорого. Так и жила бесскатерочная) А недавно пересматривала свои же статьи, и в одной из них узрела ЕЁ. У моей свекрови есть такая. Вязала скатерть ее мама, лет с 60 тому назад. И я ее даже видела, но не претендовала. А тут думаю, а дай спрошу. И спросила. А свекровь говорит - да бери...