— Пустоцвет! Вот ты кто! — эти слова свекрови ударили Марину, как пощёчина, прямо за праздничным столом, когда все родственники собрались отметить годовщину их с Павлом свадьбы. Тишина, которая повисла после этих слов, была такой плотной, что, казалось, её можно было потрогать руками. Марина застыла с бокалом в руке, не донеся его до губ. Она смотрела на Тамару Ивановну, свою свекровь, и не могла поверить, что та произнесла это вслух. При всех. При золовке Наташе, которая уже доставала телефон, чтобы записать скандал...

Солнечный луч играл на гранях хрустальных бокалов, отражаясь в темной поверхности полированного стола. Воздух в гостиной был густым и сладким от запаха запеченной курицы с яблоками, свежеиспеченного пирога и едва уловимого, но такого родного аромата духов Галины Петровны. Алина поставила на стол салатницу, внутри которой темнели сочные дольки инжира, оттененные зеленью рукколы и белизной сыра. — Ну вот, последнее блюдо, — улыбнулась она, окидывая взглядом праздничный стол. — Кажется, всё готово...