— Ну что, опять твой салат невкусный будет? — голос мужа прозвучал в кухне так, будто он не просто пробовал ложку мимозы, а объявлял приговор. Галина не ответила. Слишком устала за день, чтобы вступать в перепалку. Её руки пахли луком, пальцы были липкие от майонеза, в раковине громоздилась гора посуды. На подоконнике тлела гирлянда — дешевая, с прошлого года, мигающая не вовремя. — Я не понимаю, — буркнул он, — зачем всё это? Никто же не придёт. — Потому что Новый год, Вить, — сказала она тихо. — Пусть хоть ёлка стоит, если уж чудес нет...