— Я не отдам эту брошь, Артур. И точка, — Настя захлопнула дверцу шкафчика на кухне с такой силой, что зазвенела посуда. — Это семейная реликвия, ты должна понимать, насколько она важна для моей матери, — Артур стоял, опершись о дверной косяк, и наблюдал за бывшей женой с выражением плохо скрываемого раздражения. — Мы с тобой уже год в разводе, и твоей матери я ничего не должна, — в голосе Насти звучала обида, смешанная с гневом. — Ты подарил мне эту брошь на годовщину. Подарил, Артур! Не одолжил, не дал поносить, а подарил! — Я не знал тогда её истории...

Меня зовут Артём, и моя история началась далеко не в элитном районе Москвы. Заречье — так называли наш микрорайон на окраине города, где панельные девятиэтажки стояли как солдаты в строю, а между ними змеились узкие дворы с покосившимися детскими площадками. Отца я не помню — мама говорила, что он ушёл, когда мне было три. Она работала на двух работах: днём — в продуктовом магазине, вечером — уборщицей в офисном центре. В нашем дворе каждый день был экзаменом на выживание. Местные парни постарше любили "воспитывать" малышню, отбирая карманные деньги или просто показывая, кто здесь главный...