Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...

«Ты сломлен горем, ты не можешь воспитывать моего внука», — заявила мне властная теща после смерти жены и пообещала забрать сына через суд. В тот же вечер, в полном отчаянии, я схватил спящего Мишу и уехал куда глаза глядят. Наш побег закончился в глухом городке, где нас, замерзших и без копейки денег, приютила случайная женщина. Я думал, это спасение. Но утром я увидел по телевизору свое фото с подписью "ВНИМАНИЕ, РОЗЫСК! ОПАСЕН!". И в ту же секунду в ее дверь настойчиво постучали... Воздух в гостиной был таким густым и тяжелым, что его, казалось, можно было резать ножом...