Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...

— И что ты себе позволяешь? В моём доме такие разговоры неуместны! — Инна Романовна постучала ногтем по столешнице, прожигая невестку взглядом. — А что я такого сказала? — Мила развела руками. — Просто не понимаю, почему я должна каждый выходной драить полы на двух этажах, когда ваша дочь приезжает только гостить и отдыхать. — Тоня — гостья! А ты здесь живёшь! — свекровь повысила голос. — Я здесь живу с вашим сыном, а не в качестве домработницы! — парировала Мила. В этот момент на кухню вошёл Антон...