Градусник безжалостно показывал 38.7. Для Марины эти цифры выглядели как приговор. Голова казалась налитой свинцом, а каждое движение отзывалось тупой болью в висках. За окном сгущались сумерки типичного ноябрьского вечера, когда сырость пробирает до костей, а небо цвета мокрого асфальта давит на плечи. Она мечтала только об одном: забраться под тяжелое пуховое одеяло, обнять грелку и провалиться в глубокий, целительный сон без сновидений. Но у её мужа, Вадима, были другие планы. Звук открывающейся входной двери прорезал тишину квартиры как лезвие...