Это было несколько лет тому назад. Все собирались праздновать Рождество Христово, готовили ёлку и подарки. А я был одинок в чужой стране, ни семьи, ни друга; и мне казалось, что я покинут и забыт всеми людьми. Вокруг была пустота и не было любви: дальний город, чужие люди, чёрствые сердца. И вот в тоске и унынии я вспомнил о пачке старых писем, которую мне удалось сберечь через все испытания наших чёрных дней. Я достал её из чемодана и нашёл это письмо. Это было письмо моей покойной матери, написанное двадцать семь лет тому назад...

По причудам судьбы, данную книгу я начал читать 22 ноября, в День сыновей. Сразу скажу, чтение давалось мне нелегко, а концу книги я буквально заставлял себя дочитывать. Не скажу что книга неинтересная, скорее тема затрагиваемая автором не нашла во мне отклик. Автобиография в формате монолога, о болезненной и местами невротичной одержимостью матери прожить жизнь сына, так как своя не сильно удалась. Герою с детства внушалось с маниакальной постоянностью что он станет великим "кем-нибудь", может писателем, может актером, может военным...