– С днём рождения, – сказала я мужу и поставила перед ним тарелку. – Оливье в холодильнике, твой любимый. Я поехала к маме, вернусь завтра к обеду. Костя опустил вилку прямо на скатерть. – В смысле – к маме? У меня же сегодня день рождения. – Помню. Тридцать восемь. Круглой даты нет, обойдёшься без меня один вечер. Я взяла сумку, которую с ночи держала у двери, застегнула куртку и вышла. В подъезде ещё слышала его голос за спиной, но дверь захлопнулась, и все слова остались там – с ним и с накрытым на одного столом...