Коммуналка. Колбаса Я помню нашего соседа, учителя истории, Михайлова Виктора Сергеевича таким: с седыми висками, сутулого, как виделись мне тогда все пожилые люди, в клетчатой байковой рубашке, брюках на сине–черных подтяжках и некоей обреченностью в глазах. Что–то в его жизни сломалось, разладилось. И, кажется, уже не исправить. Он жил тихо и уединенно, получал пенсию, выходил из комнаты редко, только лишь чтобы приготовить себе поесть или пройти прогуляться. — Что, Людочка, опять болеешь? — спрашивал он, если я сидела дома с «горлом»...

Светловолосая, голубоглазая, хорошенькая девчушка лет пяти, убегала от пса и заливисто хохотала. А большой ретривер, тигрового окраса, как настоящий нянь, как бы неуклюже догонял её. Его глаза блестели от радости, ведь его маленькой хозяйке нравилась их игра. За ними, держа друг друга за руки, не спеша шли родители девочки. Молодой мужчина лет тридцати вспомнив что-то, сказал: - Мила, помнишь, когда ты ещё носила нашу Яну, мы с тобой бродили летним днем по Петербургу и мечтали о том, как мы будем гулять с нашей девочкой...