Наш любимый чудесный кот умер у меня на руках. За пару минут. С 9 утра до 12 дня мне удалось поспать, и я силюсь написать об этом, и никак не получается. Это все какой то сюр, авиакатастрофа, фильм ужасов (типа пункта назначения).  Напишу все подробности, нервным и впечатлительным лучше не читать.  Вчера вечером кот каким то образом «пропал из квартиры»: как-то проскочил в подъезд или свалился с окна - и то и другое так странно представить, ибо не было прецедента, мы рассчитали день по минутам...

Шесть утра. Снова шесть утра. Я открываю глаза и уже знаю – впереди очередной день, похожий на предыдущий, как две капли воды. Николай сопит рядом, раскинувшись на три четверти кровати. Его рука безвольно свисает, почти касаясь пола. Сколько лет я просыпаюсь первой? Двадцать? Тридцать? Тихо встаю, чтобы не разбудить. Хотя... какая разница? Он всё равно не скажет доброго утра. Максимум – буркнет что-то про завтрак, если я задержусь на кухне дольше обычного. Босиком иду по холодному паркету. Бим уже ждёт у двери, хвост так и ходуном ходит...