Вечер за окном был густым и синим, почти черным. В кухне пахло свежеиспеченным пирогом с яблоками, тем самым, рецепту которого Вика научилась еще в детском доме, пытаясь создать хоть каплю домашнего уюта в казенных стенах. Она вытирала руки о полотенце, наблюдая, как их семилетняя дочь Катя, склонившись над альбомом, выводит ярко-желтым карандашом большое, лучистое солнце. В этой тишине, наполненной мирным жужжанием холодильника и шуршанием бумаги, был столько покоя, что Вика на мгновение закрыла глаза, пытаясь запомнить это ощущение...

--- Марина замерла у двери на кухню, затаив дыхание. Из-за створки доносились приглушенные голоса свекрови Галины Петровны и ее подруги Тамары. Они думали, что никого нет дома, но Марина вернулась с работы пораньше с легкой температурой и решила прилечь. Она собиралась было войти и поздороваться, но фраза, оброненная свекровью, заставила ее вжаться в стену. «...Понимаешь, Тамара, я ему всегда говорила: не женись. Она же ему не пара. Слишком уж она... простая». У Марины похолодело внутри. «Простая»...