— Значит так, Оль, — Игорь стоял у двери, сжимая в руке пакет с побитыми мандаринкой и шампанским по акции. — Я приехал к сыну. Новый год всё‑таки. Пусти, а? Ольга придерживала дверь плечом. За её спиной в коридоре топтался десятилетний Серёжа в новогоднем свитере, за ним мелькнул силуэт Петра — нынешнего мужа. — Восемь месяцев ни звонка, ни алиментов… — медленно произнесла Ольга. — И вот ты «вспомнил» про него, да? — Да ты что, совсем уже с катушек слетела? — Игорь фыркнул, запах перегара ударил в нос...