Шестого июня большой праздник – день рождения Пушкина, а по совместительству день русского языка. Я бережно протираю бюст Пушкина и ставлю его на стол. Он мою музу притягивает. За год мой Пушкин ужасно состарился: местами стёрлась краска, а кое-где отломались и куски гипса. Похоже, ещё и чемодан во время перемещения багажа уронили Пушкиным вниз. Весь нос – в крошки. Теперь у меня есть свой, личный настольный Волан-де-Морт. Смешно и грустно. В этот же день в воздухе начал чувствоваться такой лёгенький запах гари...

Новым годом небо дышит,   И скользит по снежным крышам!     Нам радость дарит и уют       Тот в небе праздничный салют! А ещё нам дарит сказку   У зелёной ёлки пляски!     Да и наряжена сосна,       Что тоже праздникам полна! Все гирлянды...