Шум дождя за окном заглушал тихий перебор струн. Борис снова сидел на кухне со своей старой, потертой гитарой. Инструмент был не лучшего качества, дребезжал, но это была его отдушина, его единственный способ не задохнуться в серой реальности. Мечта о большой сцене, о стадионах, поющих его песни, жила в нем с детства. Но сейчас она казалась такой же далекой, как и солнце за ноябрьскими тучами. — Опять за свое? — крикнул из гостиной отец. — Пора бы уже, Борис, одуматься. Гитарой сыт не будешь. Найди нормальную работу, обзаведись семьей...