За окном лениво падал снег, словно кто-то наверху рассеивал сахарную пудру на сонные крыши частного сектора. В доме пахло мандаринами и хвоей, запахи безудержно напоминали о приближающемся Новом годе, создавая ощущение зыбкой, но такой желанной сказки. В комнате, полумраке, царившем из-за плотно задернутых штор, сидела Марина, убаюкивая младшую дочь. Мысли ее, как потревоженные птицы, метались от детского плача к недавнему разговору с сыном. Игорь, ее старший, двенадцатилетний скептик, в переходном возрасте, словно застрял между верой в чудеса и неумолимой логикой взросления...