Олег Бубнофф Ностальгия. Это странное, непонятное чувство, преследует меня, уже несколько последних лет. Иногда, оно затухает, почти исчезает за повседневными заботами. Но стоит остаться одному, и услышать мелодию давно минувших дней, как сердце сжимается до боли, комок подступает к горлу, наворачиваются слезы. Кажется, что душа, вот-вот вырвется из твоего тела. В памяти всплывают сюжеты из прошлой жизни. Кажется, было все это совсем недавно, еще вчера. Что стоит протянуть руку и, ты вновь окажешься там, на рубеже семидесятых и восьмидесятых годов...

Знаете, что самое страшное? Не когда тебя бросают. А когда ты просыпаешься утром, тянешься рукой к мужу — а постель холодная. Пустая. И на тумбочке листок бумаги, вырванный из блокнота. Почерк знакомый, тридцать пять лет этот почерк видела на открытках к восьмому марта, на списках продуктов, на записках «ушёл в гараж». А теперь читаю: «Прости. Я ухожу. Хочу пожить для себя». Пожить для себя. В шестьдесят лет. После тридцати пяти лет брака. Я тогда ещё не плакала. Просто сидела на краю кровати, держала эту бумажку и не понимала — это сон или нет...