Было то промозглое осеннее утро, когда небо будто выцвело от усталости, а воздух насквозь пропитался сыростью. Я стояла у окна, рассеянно водя пальцем по запотевшему стеклу, и думала о том, как же так вышло, что жизнь моей девочки свернула на эту тропинку. — Опять дождь, — пробормотала я скорее себе, чем дочери, которая возилась на кухне. Она выглянула из-за дверного проёма, волосы выбились из небрежного пучка, под глазами залегли тени. — Мам, ну это же октябрь. Тут без дождя никак, — попыталась улыбнуться она, но улыбка вышла натянутой, словно старая резинка...