Я не люблю самолёты. Особенно те, что летают на север. Эти рейсы всегда вечно холодные, облезлые, глухие на звук, как гроб, закатанный в белёсую вату облаков. Служебный билет — на Ил с разбитым иллюминатором и металлическим стоном в каждом повороте. В этот раз — в Сыктывкар. Меня вызвали утром. Ни здрасьте, ни кофе — просто папка на столе с пометкой «особое». Полковник Ракитин даже не смотрел на меня — только ткнул пальцем в распечатку. Я молча взял. — Коми. Пять человек. Туристы. Провал памяти. Сорок восемь часов — ни одного воспоминания...

За суетой людской – до зуда – в миру густом Теряем шанс увидеть чудо – в простом. Мы – на ладони мирозданья, но, жизнь губя, Нам не найти за оправданьем – себя. Счетов, предъявленных к оплате, не оплатить, Пока слабы хранить заклятье – ЛЮБИТЬ. ВКУС СЕРЕБРЯНОГО ПЕПЛА... Вечер – в мутной акварели... Свечи. Блики на пере. Тень от веточки сирени На бокала серебре. Клякса черная на белом. Озадаченный итог: И могла, да не сумела, И хотел бы, да не смог. Гнев судьбы и божья милость В круге времени петли...